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O vento sopra suspiros de ontem
na chamada ao passado que tolhe a visão do futuro.
É forte, e os murmúrios são arrasadores, quais gritos agonizados
de seres adormecidos pelo tempo.
Não existe sofrimento, só resquícios de dor passada e futura angústia.
Atentamente, os sonhadores constroem muros que impedem
pesadelos, mas não há pedra que consiga suster tamanha ventania.
Um poeta chora as suas mágoas ao abrigo de uma árvore; respira
a natureza inocente, alheia aos dissabores do sentir humano.
O silvar do vento nas folhas da árvore é bem perceptível,
absorvido somente pela insensatez do embriagado adormecido.
É o vento, danado vento. Sempre vento e mais vento que sopra de
frente, numa luta contínua com a ténue brisa que sussurra por trás.
É o vento, danado, impiedoso, interminável vento.
